Ici, l'ombre ne finit pas. La NASA publie la foire aux questions de sa base lunaire. Pourquoi le pôle Sud ? Parce que tout s'y trouve, et que rien n'y est facile. Shackleton. Un cratère de 21 kilomètres de large, 4,2 kilomètres de profondeur. Son fond ne voit jamais le Soleil : −183 °C. La glace qu'on espère y trouver est le seul trésor qui compte, de l'eau à boire, de l'oxygène à respirer, de l'hydrogène à brûler. Sur sa lèvre, des crêtes éclairées 80 à 90 % du temps. Une lumière presque sans fin au bord d'une nuit éternelle. Et l'équation tient en deux chiffres. Pour quitter la Terre, 11,2 kilomètres par seconde. Pour quitter la Lune, 2,38. Chaque kilo arraché au régolithe coûte une fraction du kilo hissé depuis chez nous. Le calendrier : des robots jusqu'en 2029. Puis l'énergie, les communications, le transport. Puis des humains, pour rester. Le roman que j'écris en ce moment, commence là où ce calendrier s'arrête. Sur la face visible, un rail de plusieurs kilomètres trace une ligne droite dans la poussière grise. Les charges y glissent, poussées par des champs magnétiques successifs, et quittent la Lune sans un gramme de propergol. Plus haut, un anneau : Lunar-1. Pas une ville, une graine. Cinq kilomètres de panneaux. Des radiateurs comme des branchies, parce que le vide n'emporte pas la chaleur. Une salle qui casse la glace en hydrogène et en oxygène. Des imprimantes qui réimpriment l'anneau à lui-même. Le jour où le dernier cargo venu de la Terre repart à vide, la boucle est close. Le cratère porte le nom d'Ernest Shackleton. En 1916, traversant à pied les montagnes de Géorgie du Sud pour sauver ses hommes, il raconta qu'il lui avait souvent semblé qu'ils étaient quatre, et non trois. Ceux qui iront là-bas ne seront jamais tout à fait seuls non plus. Nous n'allons pas conquérir la Lune : nous allons y apprendre à ne plus rien demander à la Terre, et ce jour-là, l'espèce commencera vraiment à tendre la main vers son étoile. Kardashev-II is the ambition.